.:.La transcendance.:.

Inspirado nas palavras perguntadeiras de Carolina Arêas.

.

Quando perguntaram se achava que tinha intimidade com as palavras, ela franziu a testa meio surpresa, o olhar voltou-se para dentro a se perguntar se aquela habilidade, intimidade, ou seja lá por que nome responda, tinha alguma importância. Os pensamentos foram interrompidos pela quase mesma frase, mas agora a interrogação havia sido substituída por uma afirmação, seguida de uma despedida que a adjetivava (ou substantivava?) como poeta. Ela continuou tomando seu café. Por detrás dos óculos, eu conseguia ler suas letras internas ainda absortas em indagações sobre a tal intimidade com as palavras.

Poeta?! – escreviam seus olhos. Se fosse falar da arte que mais lhe é cara, falaria da música. Só a música é capaz de fazê-la transcender, de deixá-la suspensa para além do grande depósito de fatos que é o tempo. Das criações humanas, não há nada mais sagrado. A música é capaz de entrar por todos os poros, harmonizando os sentimentos que nos formam, é capaz de nos despir da alta densidade do corpo físico... E a cada nota parece expandir mais e mais os átomos que nos compõem. A música nos faz éter. E não importa se executada por nós ou não, se temperada ou não, é a arte mais nos aproxima do divino.

(pelo menos ela sentia assim, lembrando-se de uma época, quando tinha mais idade do que hoje, em que eram as notas tecidas no piano por suas mãos enrugadas as únicas capazes de aliviar a dor dos caminhos trilhados)

A dança é arte conseqüente à magia dos sons. Quem a pratica tenta viver a música no físico e no espírito, quem a assiste busca ver expresso na carne o que acontece com a alma (e talvez a bela Duncan tenha revolucionado a dança justamente por devolver-lhe a liberdade de movimentos, por deixá-la mais gasosa). Mas como o corpo não é etéreo, ao espectador um espetáculo de dança nunca é completo. Para assim ser, deveríamos fechar os olhos e permitir que os sons tocassem-nos por inteiros. Já não seria, pois, um espetáculo de dança.

A música seria, então, divina tanto para quem é ativo, quanto para quem é passivo em sua execução; já a dança só funcionaria dessa forma para quem a pratica, aos que a assistem, restaria presenciar algo belo, mágico, mas incapaz de tocar-lhes completamente. E as letras? O que seriam as letras senão um exercício mental? Se o transcender é ir depois da mente, restaria algo de divino à literatura ou apenas momentos de organização de idéias, símbolos, memórias? Expressaria em suas linhas e entrelinhas algo além do que podem compreender as palavras?

Por mais belos que sejam os romances, os poemas, contos et cetera, há sempre algo que os prende à terra. A literatura trabalha com as palavras, linguagem de mente para mente, incapaz de expressar toda a imensidão dos sentimentos, das sensações. Quem sobe nos ares não fica no chão... Quem sobe aos ares não fica no chão...

Procurando relembrar os versos lidos na infância, finalmente moveu o olhar para fora de si, buscando alguma referência externa que lhe ativasse a memória. Pelo reflexo do espelho da cafeteria, me viu. Sorri-lhe com a cumplicidade que só aqueles que lêem as letras internas de outra pessoa têm, completei:

– Quem sobe nos ares não fica no chão
Quem fica no chão não sobe nos ares.
É uma grande pena que não se possa
estar ao mesmo tempo em dois lugares!

Sorrindo-me com a mesma cumplicidade, levantou-se para ir embora. Ao passar pela minha mesa, envergou-se até a altura dos meus ouvidos, estendeu-me um guardanapo dobrado e disse quase que inaudivelmente:

– Menina, para ser poeta deve-se fazer mais do que bons poemas. Deve-se ver o mundo com alma e espírito.

Abri o guardanapo e li, caneta falhada, apenas uma indicação: Debussy – Claire de Lune.