Ventarolas

.:.Y que sea lo que sea.:.

2009-11-06T19:51:00.003-03:00

Sea

(Jorge Drexler)

Ya estoy en la mitad de esta carretera
tantas encrucijadas quedan detrás...
Ya está en el aire girando mi moneda
y que sea lo que
sea

Todos los altibajos de la marea
todos los sarampiones que ya pasé...
Yo llevo tu sonrisa como bandera
y que sea lo que
sea

Lo que tenga que ser, que sea
y lo que no por algo será
No creo en la eternidad de las peleas
ni en las recetas de la felicidad

Cuando pasen recibo mis primaveras
y la suerte este echada a descansar
yo miraré tu foto en mi billetera
y que sea lo que
sea

Y el que quiera creer que crea
y el que no, su razón tendrá
Yo suelto mi canción en la ventolera
y que la escuche quien la quiera escuchar

Ya esta en el aire girando mi moneda
y que sea lo que
sea

.:..:..:..:..:..:..:..:..:..:.
Mercedes + Drexler
Belíssimo
.:..:..:..:..:..:..:..:..:..:.

.:.Cartas - ou post atrasado sobre o dia do amigo.:.

2009-07-30T23:18:00.009-03:00

Consigo, toda saudade guarda um sorriso.

Então, de quando em quando, surgem uns brindes

à amizade, ao amor, a tudo que dá cores ao todo-dia.

E só porque há alegria imensa é que ponho as cartas na mesa:

Dela pra ele:

Só a Antropofagia nos une. Socialmente. Economicamente. Filosoficamente. Canibalismo utópico, canibalismo científico. Canibalismo fraterno. Foi genial a forma como nossos caminhos se entrecruzaram. E por alguns instantes pareceu haver cerol o bastante para nos fazer avoar... Mas que nada! Nunca fomos catequizados. Fizemos foi Carnaval. O índio vestido de senador do Império. Fingindo de Pitt. Ou figurando nas óperas de Alencar cheio de bons sentimentos portugueses. Então, pela dialética, pela antropofagia e pela - ai, meu deus -regurgitofagia, de entrecruzados, nossos caminhos tornaram-se entrelaçados.

Dia desses você me disse que só pode dividir quem tem! E pessoas ricas como nós merecemos é mais. É isso exatamente o que te torna encantador: a riqueza de espírito, o amor com que vive cada situação. A gentileza com que gargalha e brilha. A generosidade com que solta seus pedaços para quem estiver disposto a aproveitá-los e com nos brinda - sem a arrogância pseudointelectualzonasulense - com Duchamp, Bethânia, Pessoa, Cidadão Instigante, Velvet, Escher, champanhe em posto de gasolina... Agora não tem mais jeito. É amor fraterno e eterno.

Dele pra ela:

Que força é essa chamada amizade? Esbarramos com tanta gente na vida... travando contato com as pessoas desde o berçário. Alguns até parecem que vão durar. Há os que guardamos na lembrança, mas não nos constituem. E têm aqueles em que apostamos todas as fichas e não passam após o calor do momento. Mas existem histórias sem início, que se constroem em gestos, em momentos e não momentos: uma florzinha dada na mesa do boteco, aquela visita não realizada mas sentida; filme do Simbá; um espumante rosé. Não há lógica, e sim logos. O que parece carecer de causalidade ou motivos está no oposto, pois não se precisa disso para tecer laços da mais pura seda dos sentimentos. Está tudo aí: a água do mar, a terra fofa da história e as sementes de carinho que plantamos na caminhada... sem início e sem fim.

.:..:..:..:..:..:.

A única certeza que tenho é a de que o amor é a Verdade e a matéria-prima para tudo o que há.

Celebrar a amizade - falo daquela que vem de dentro da alma e não daquela que vai da boca pra fora, é que uma é amor, a outra, circunstância. Essa celebração não é coisa com dia marcado, horário e protocolo. A amizade se festeja de miudeza em miudeza.

.:..:..:..:..:..:.

.:.A Lista Negra.:.

2009-07-17T21:53:00.009-03:00

Navegando pelo site da BBC Brasil, conheci um projeto muito interessante, que retrata negros estadunidenses através de fotografias e entrevistas: The Black List Project.

Segue uma palinha:

"Você sempre será negro. Sempre haverá uma reação exagerada para um lado ou para o outro com a sua presença, seja boa ou ruim" (Chris Rock, comediante)

"Quase todos os escritores afro-americanos que eu conheço eram muito desinteressados em uma parte particular do mundo, que é a dos homens brancos" (Toni Morrison, escritora)

.:.Da certeza.:.

2009-06-16T12:48:00.011-03:00

Às bruxas do couve mágico,
que não deixam a incerteza fazer ninho.

E o futuro é uma astronave
Que tentamos pilotar
Não tem tempo, nem piedade
Nem tem hora de chegar
Sem pedir licença
Muda a nossa vida
E depois convida
A rir ou chorar
Nessa estrada não nos cabe
Conhecer ou ver o que virá
O fim dela ninguém sabe
Bem ao certo onde vai dar
Vamos todos
Numa linda passarela
De uma aquarela
Que um dia enfim
Descolorirá...

.:.Santo Antônio de batalha, faz de mim trabalhador.:.

2009-06-13T19:16:00.003-03:00

.:.Delícia.:.

2009-03-14T20:22:00.005-03:00

Essa é para quem usa queijo parmesão ralado:

O queijo ralado Marília vem com baratinha de brinde!
Tenham a sorte de descobri-la antes de comer!
;)

?Vamos brincar?

2009-03-05T18:52:00.012-03:00

A brincadeira é a seguinte: faça uma pergunta a um blogue amigo, ele terá de respondê-lo no blogue dele e fazer uma nova pergunta a um outro blogue.

Lá vou eu!

Para Catando Poesias:

Mas me diga, minha irmã, você que gosta de catar poesias. Diga a essa sua amiga que sopra brisas e ventanias, quando a gente vai de Ella venta a sudoeste ou a nordeste?

Para Casa Claridade:

E se, ao menos por um dia, pudesses ter em ti essas asas que ficam penduradas na parede do teu quarto? O que farias?

.:.Learning the blues.:.

2009-03-04T19:12:00.004-03:00

.:.Just.:.

2009-03-01T08:06:00.010-03:00

Ao caro Bd
(para ler ouvindo o álbum The Bend, Radiohead)

Já passava das duas quando a campainha tocou. Da janela via o movimento dos carros. Respirou fundo e caminhou lentamente para a porta. Cara de tédio, sequer olhara pelo olho mágico quando girou chaves e maçaneta.

– Ouvi você ligando o som... – olheiras profundas, o vizinho de porta e amigo querido mal disfarçava angústia – Radiohead?

– Que houve? – escancarou a porta do conjugado em convite, voltou para dentro, abriu a geladeira – Só tenho água para te oferecer. Água e colo. – disse elevando a voz para que pudesse ser ouvida do corredor, onde ele trancava a porta de seu apartamento.

– Hein?

– Água e colo. – deitou-se no sofá-cama. Barriga para cima e leve sorriso, observando-o entrar no apartamento.

– Colo. – acomodou a cabeça sobre o ombro dela, nariz colado no pescoço, abraçando-a pela barriga.

Olhos fechados, ele sentia o calor do ar que há pouco expirara voltar para si, misturado ao calor do pescoço dela. Olhos semi abertos, ela prestava atenção à música, cantarolando em murmúrio but I can't help the feeling. I could blow through the ceiling if I just turn and run.

– Você acha que vale a pena? Viver de cara. – perguntou sem descolar o nariz de seu pescoço.

– De cara limpa ou cara torta? – tentou desfazer-se da seriedade que ele impunha, mas enseriou. – Acho que é mais saudável. Rins e fígado agradecem.

– Hum. E a alma? Sem anestesiar a existência? Sabe quando existir dói? Dor fina, que dói dentro e fora.

– E até as pontas dos fios de cabelo. Minha teoria é que de cara, sem anestesias, o que dói vai ficando tão insuportável... porque o que dói não é existir, mas talvez não estar à vontade com aspectos da existência. Sei lá, uma raiva de si mesmo, entende? – Sentou-se para olhá-lo nos olhos, como achava de bom tom fazer toda vez que tecia seus discursos sobre a vida – Um sentimento que a maioria das pessoas têm, que pode variar desde um leve desconforto até um ódio absoluto, aí os suicidas. E as gentes ficam buscando incessantemente coisas para se distrair do que odeiam em si e projetando tudo isso pra fora.

Ele ainda buscava uma nova posição tão cômoda quanto a inicial. Dobrou o travesseiro, colocou o braço em baixo da cabeça. Ela sorriu, sobrancelhas e queixo em pé a indicar que deveriam prestar atenção à música: prozac painkillers when you've got to feel it in your bones. Ares de antesestavamelhor, ele sentou-se. Arrumou dois travesseiros na cômoda e recostou-se. Impaciente, disse:

– Got to feel it in your bones e na carne y en el alma. Entendi. E aí? Você estava dizendo que ficaria tão insuportável que?

– Que ou se transforma, ou se transforma. Não tem outra saída o fundo do poço, só resta subir, só resta mudar a forma de se lidar consigo mesmo. Só resta morrer para o que dói e renascer para uma outra onda. Eu acho que deve ser assim. E, respondendo à sua pergunta, é melhor não se dispersar tanto, para se chegar mais rápido ao impulso de mudança. Sei lá. Sei lá. – Desanimando, deitou-se novamente.

– Quer água? – ele perguntou coçando a barba, já abrindo a geladeira.

– E colo.

Encheu apenas um copo dos grandes, pequeno balde, como costumava chamar. Deu um longo gole e entregou a ela, que ergueu a cabeça apenas o suficiente para não derramar água sobre si mesma . Ele deitou-se ao seu lado. Cabeça descansando sobre o ombro dela, nariz colado no pescoço, perguntou:

– O que você estava fazendo antes de seu vizinho chegar, importunando com o esboço do que poderia vir a ser o início de uma fissura?

– Ouvia música, insone. Estava pensando que o tanto de progesterona no meu corpo não me deixa saber se os homens são capazes de amar. Homem ama? – repousou o copo sobre o criado mudo, derrubando dois lápis no chão.

– Claro. Quantas vezes você já não me viu amar? – erguendo o indicador, frisou – E amar visceralmente!

– Mas e homem hétero? Ama?

– Ama. Ama sim. – Apoiou o corpo sobre braço e cotovelo, para olhá-la firme – Ama gay e ama hetero, ama com barba ou sem bigode. Ama homem respeitoso, ama inclusive homem galinha! Talvez muitos escondam isso de si mesmos e das mulheres, mas amam sim. – Desabou o corpo novamente sobre o sofá-cama e sorrindo de canto de boca, falou mais baixo – Acho que o que a gente precisava hoje era de um baseado, uma ponta que fosse, e deixar para começar a doer até o fim amanhã. Só amanhã.

– O amanhã não existe. Ele é sempre amanhã porque hoje é sempre hoje e amanhã é só amanhã. Todos os dias. – Respirou fundo, constatando o enfado em teorizar sobre tudo o que há. – Malboro te serve? Acho que o idiota acabou largando algum aqui em casa. – virou-se para remexer o criado mudo. Primeira gaveta, segunda gaveta, terceira gaveta. Sempre na última. Sempre na última, o idiota – resmungava. Abriu o maço: um isqueiro e apenas um cigarro.

– Bom que a gente não precisa se levantar – ele riu, puxando o maço amassado das mãos dela. Acendeu com calma. Tragou profundo.

Calaram para ouvir mais atentamente a música. You do it to yourself, you do. And that's what really hurts, is that you do it to yourself. Olhavam para o teto, cinzas dentro do maço equilibrado sobre a barriga dele. Quase sem abrir a boca, ele comentou:

– Poderíamos cogitar a idéia de alugar uma casa juntos. Assim, quando algo nos doesse, deitados no jardim, admiraríamos as estrelas e não esse seu ventilador de teto empoeirado.

– É uma idéia boa. Mas nossas vidas financeiras só nos permitem, no máximo, comprar aqueles adesivos de estrelinhas brilhantes. Poderíamos tentar reproduzir as constelações.

Permaneceram depois em silêncio dividindo, taciturnos, a nicotina. Cavalheiro, concedeu a ela o último trago possível naquele cigarro. Sério, perguntou:

– Você acha que a gente chega lá?

Concentrada, aspirou a fumaça como se dela pudesse ter alguma inspiração. All these things into position. All these things we'll one day swallow whole and fade out again and fade out again. Expirou observando-a subir e desfazer-se. Immerse your soul in love, immerse your soul in love.

– Acho que quando menos esperarmos chegaremos às estrelas, que moram atrás de todo esse teto de tijolos, cimento e poeira.

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Em tempo, Tenho várias considerações a fazer a respeito do carnaval de rua do Rio e sobre o vergonhoso rebaixamento do meu Império Serrano.

Sobre o carnaval de rua, ainda devo postar algumas linhas. Já sobre a injustiça cometida contra o Império, há um blog que vem cumprindo quase que perfeitamente a tarefa, o blog do Marcelo Moutinho, que escreveu muito bem sobre o maior assalto do carnaval. Só discordo de uma coisa: o rebaixamento de 2007 não foi justo, visto que a Porto da Pedra também deixara muito a desejar.

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.:.Abraça tua loucura antes que seja tarde demais.:.

2009-01-02T12:06:00.008-03:00

(...)
— O navio demora pouco no porto — disse antes de partir. — Um marinheiro desce, olha a terra, às vezes deposita algo, e logo torna a partir.

Seus olhos tinham ar do mar. Tinham a cor exata de quem por muito tempo, todas as horas, durante todos os dias de muitos meses e anos, olhou detidamente o mar. Conquistara esse verde móvel, inquieto, esse vagar. Tocou de leve minha mão estendida. E se foi. Ainda chovia. Fechei a porta às suas costas. Por entre os roxos e amarelos da pequena vidraça vertical, podia perceber a silhueta de alguém se afastando. Dentro de uma noite de sábado, não de agosto. Era novembro. Bebi outro gole de conhaque. Fui escorregando para o fundo, no meio das almofadas. Amanhecia. Na casa em frente, os ruídos tinham silenciado. Seria um longo domingo. Não estava triste, mesmo assim recomecei a chorar enquanto ouvia outra vez o aviso guardado para sempre na memória das paredes:

— Abraça tua loucura antes que seja tarde demais.
.
.
III

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Faz hoje sete dias que se foi. Acabei de contar os sete traços de tinta preta que fui fazendo, um por um, cada noite depois de sua partida, exatamente naquela vidraça que eu tinha pensado em começar a pintar quando chegou, no meio da chuva. Completei o sétimo há pouco. São seis traços irregulares, quase ideogramas chineses, e um bem definido — um risco reto, seco, sem hesitações nem adornos, o último. Atrás dos sete traços posso ver a rua deserta e, do outro lado, a casa onde sem parar entram, saem pessoas. Pela porta aberta, quando terminei o sétimo risco imaginei ver uma noiva subindo as escadas, com outras moças se aglomerando embaixo, como se ela fosse jogar o buquê. Ouvi uns risos de criança, tinir de copos, champanhes. Bons augúrios, pensei. Mas não prestei muita atenção, nem me alegrei. Não tenho certeza do que imagino ter visto. Preferi olhar para além da casa, para além da rua.

O sol acabou de se pôr. Nestes sete dias, a chuva foi parando aos poucos. Ficou apenas o cinza. Há muitas nuvens no céu, sobre os edifícios. São essas nuvens que estão agora muito coloridas, azuis profundos invadindo o roxo para transformar-se em laranja, em dourado na altura do que deve ser o horizonte. Os raios suspensos sobre a cidade. Se descesse ao andar inferior poderia talvez ver como antes esses raios soltos de luz varando os roxos, os amarelos pintados nos vidros da porta de entrada para misturar as cores sobre os objetos. Poucas vezes desci, depois que se foi.

Na verdade, não sei ao certo como atravessei os primeiros destes últimos sete dias. Talvez tenha dormido ou me movimentado dentro de alguma daquelas visões do buraco negro, porque lembro de uma espécie de névoa rompida de vez em quando por algum ruído, alguma forma. Talvez não tenham sido visões, mas sonhos, se realmente dormi. De qualquer forma, não eram exatamente iguais às visões de antes da vinda dele, nada de cobras ou aves ou partes isoladas de corpos, como mãos ou rostos. Havia pessoas inteiras dentro dessa névoa, mesmo que eu não conseguisse vê-las, ainda que não possuíssem corpos. Uma dessas pessoas atravessava a meu lado um longo corredor, um corredor inteiro recoberto de mosaicos bizantinos, em cima, embaixo, dos lados, cada um com um desenho diferente. Nesses mosaicos quem sabe houvesse cobras, juncos, asas, grama, até mesmo marinheiros, porque o corredor se estendia feito dentro da própria memória, com todos os detalhes de cada uma das inúmeras lembranças. Seria possível permanecer durante muito tempo olhando detidamente cada um deles. Mas da extremidade vedada onde eu estava, com essa pessoa a meu lado, conseguia ver a extremidade aberta do outro lado, onde estava a luz.

Havia urgência em chegar à luz. Havia uma urgência no ar que não era exatamente minha nem da pessoa que estava comigo, mas qualquer outra coisa assim, difícil dizer, um imperativo moral ou ético chegar do outro lado, do lado de lá, do lado da luz. Eu não me movia, embora localizasse no ar, entre as figuras dos mosaicos coloridos, esse impulso de me dirigir para lá. A outra pessoa também não se movia. Eu tinha perfeita consciência dela a meu lado. Não voltava a cabeça para vê-la. Estava perfeitamente consciente da presença dela a meu lado, e sabia que ela estava também perfeitamente consciente não só da minha presença a seu lado mas também da necessidade de atravessarmos o corredor em direção à luz. Talvez ficássemos ali parados para sempre, se eu não começasse a prestar atenção nos desenhos. Até o momento em que comecei a me curvar para observar um deles mais atentamente porque havia um poço, um poço desenhado no mosaico, um poço de pedras com uma data remota inscrita provavelmente com um prego sobre uma das pedras, e quase tenho certeza do ano, 1919— tinha consciência somente de uma série de formas e cores à minha volta, como se estivesse dentro de um caleidoscópio imóvel.

Fui dobrando lentamente o corpo em direção ao poço. Sabia que poderia penetrar nele ou naquele tempo ou naquela memória que ele representava, poderia penetrar em qualquer uma das milhares de outras figuras do corredor. E da mesma forma como sabia que devia caminhar em direção à luz, sabia também que não podia me permitir mergulhar nos mosaicos, porque desse mergulho emergiria de volta para o mesmo corredor, e após outro mergulho tornaria a ser devolvido àquele corredor, sala infinit de espelhos, assim para sempre, para sempre estaria perdido entre representações de coisas que se tinham perdido no tempo, e por perder-se no tempo tinham perdido junto a sua própria existência. Não eram reais, aquelas cenas gravadas nos mosaicos. Eu não podia permitir a mim mesmo continuar me perdendo no que deixara de ser. Sabia de tudo isso enquanto me curvava em direção ao poço, mas não conseguia recuar, hipnotizado. Foi então que a outra pessoa me tocou no ombro. Alguma coisa no toque dela me dizia exatamente o mesmo que eu acabara de pensar, me arrancava da beira do mergulho. De alguma forma, instaurava entre nós o compromisso — solene, severo — de chegar à luz na extremidade do corredor.

Nós começamos a caminhar. Primeiro com certa pressa, depois mais lentamente. Se caminhássemos depressa as formas e as cores nos mosaicos se enovelariam umas nas outras, provocando uma espécie de tontura viscosa, colorida. Alguém de fora dali girava nas mãos o imenso caleidoscópio dentro do qual estávamos presos, fazendo a copa de uma árvore esfiapar-se em várias pontas, e de cada uma dessas pontas nascerem imagens díspares feito uma maçã meio mordida, uma peça de dominó ou xadrez, um bibelô antigo em forma de bailarina, saltando sobre um abismo ao lado do qual estavam duas crianças guardadas por um anjo negro e nu. Para que as formas não se misturassem assim, evitando a náusea, a surpresa, a confusão, começamos a caminhar mais devagar, um passo após o outro. Não sei quanto tempo durou. Penso agora que talvez exatamente os cinco primeios dias destes sete últimos, porque quando tento lembrar de tudo que se passou desde então qualquer imagem que volta parece ter feito parte dos mosaicos daquele corredor. Mesmo quando eu subia ou descia escadas para ir à cozinha comer ou beber alguma coisa, não sei se eu mesmo não estaria sendo apenas mais uma daquelas figuras.

Nem saberei.

Mas houve um momento em que alcançamos a Luz. Digo assim — a Luz — porque não havia nada nela. Era uma luz clara sem cor nem objetos, absolutamente limpa se comparada à infinidade de formas de onde estávamos vindo. Havia espaço ali. Um largo espaço com uma luz clara. Acho que senti medo, tive vontade de voltar atrás, sabia como me movimentar facilmente entre as figuras dos mosaicos, diminuindo, aumentando o passo para que as imagens não se misturassem, mergulhando numa ou noutra que me remeteria a outros tempos para depois me devolver ao corredor, assim por diante, tanto quanto eu quisesse, o tempo todo que me restava nisso que costumo chamar de a minha vida. Esbocei um movimento para voltar atrás, mas a outra pessoa novamente me tocou no braço antes de desaparecer junto com o corredor. Eu fiquei só.

Agora eu não vinha nem ia para parte alguma. Estava parado no centro da grande luz clara e limpa sem poder voltar atrás. Isso era tudo. Eu precisava me movimentar dentro dela. Era com esse movimento dentro dela que alcançaria outras figuras, talvez as dos mosaicos, que não seriam figuras pois não teriam acontecido num tempo passado, mas coisas reais que estariam acontecendo agora, num tempo presente. Não mais como se estivesse dentro de um caleidoscópio, e sim como se possuísse o grande poder de construí-lo eu mesmo, escolhendo cada conta, cada pedacinho de vidro ou papel que colocaria ali dentro. Ou nem isso. Como se não mais existissem caleidoscópios.

Como se eu fosse ao mesmo tempo diretor, ator, autor e platéia de um espetáculo que ainda não começara a acontecer. Como se não fosse um espetáculo, porque nada estava previsto e não houvera ensaio algum, como se eu jamais pudesse ter certeza se alguém decorara a sua própria fala ou estava se apropriando da fala de outro ou inventando alguma para não permanecer parado e mudo. Embora não fosse um espetáculo, não podia parar, e a essa fala de outro que era de outro alguém, ou invenção, eu precisaria responder imediatamente, não podia parar, ainda que parasse não pararia, mesmo que meu papel fosse o de um cego ou mudo ou paralítico, de alguma maneira teria que reagir ao que aconteceria à minha volta. E o que aconteceria à minha volta aconteceria de qualquer jeito. A minha não-participação seria ainda uma forma de participar, permitindo que tudo acontecesse sem interferir.

Antes de dar um passo, eu estava exausto daquele jogo tão absurdo que qualquer nova regra podia ser inventada na hora. Não sabia se saberia jogá-lo. Nem se queria.

Aldebarã, Vega, Arcturus — repeti. Então olhei para cima e vi uma nuvem. Foi a primeira coisa que vi dentro da luz clara. Nesse momento soube que haveria outras, à medida que avançasse ou simplesmente permanecesse ali. A nuvem aos poucos ganhou cor, um tom de rosa, acho. Depois moveu-se, como nos dias de vento. Acompanhando a nuvem com o olhar, na direção do vento fui encontrando gradualmente, fotografia revelada cada vez mais nítida, na linha do horizonte uma ilha pedregosa com uma baía redonda de areias tão claras que brilhavam na luz do sol. Era do sol a luz que banhava a ilha, a praia, descobri, e mais além, sobre uma elevação, um farol apagado, porque era dia. Aquele farol se acenderia todas as noites, jorrando luz no espaço. Meus olhos já não tinham grades. Comecei a caminhar em direção ao que via, dentro da grande luz além do corredor.

Iniciaria pelo andar inferior, decidi quando acabei de pintar o quinto risco negro que assinalava o princípio do quinto dia. Foi essa a única ordem imposta no que faria. Depois disso andei muito tempo pela casa recolhendo as tiras de pano e papel penduradas, as cortinas, os fios enfiados de contas, tapetes, restos de manequins, cacos de louças, caixotes, fotografias, almofadas, montes de palha, pétalas secas de flores, ampulhetas, os livros todos, copos, móveis, um por um — tudo. Atravessava a segunda sala para depositá-los no pequeno pátio, à medida que agia a casa começava a parecer devastada por uma tormenta, depois foi ficando mais limpa, inteiramente limpa, enquanto aumentava a montanha de objetos no pátio. Sabia que me restavam três dias inteiros. Se não houvesse concluído o trabalho ao fim deles permaneceria parado na grande luz, à mercê do que aconteceria em volta. Era tempo suficiente, embora fossem muitos objetos.

Gastei o primeiro dos últimos três dias esvaziando o andar inferior. Gastei o segundo esvaziando meu próprio quarto, mais cheio de objetos que qualquer outro. Acrescentei à montanha de detritos no pátio também as roupas todas que tinha, todos os papéis, o baú com as cartas que costumava receber, antes, talismãs, caixas, fetiches. Na metade do terceiro e último dia — hoje — esvaziei o banheiro. Mantive apenas esta roupa branca que uso, um tubo de tinta negra e um pincel para fazer o sétimo traço na vidraça.

Acabo de fazê-lo, há pouco. A casa inteira está deserta. A casa inteira agora é igual ao segundo quarto. Despi-la assim nestes sete dias acabou por revelar as rachaduras das paredes, as manchas, as falhas do reboco, o piso riscado. É uma casa verdadeira agora, e muito velha. Uma casa que não teria conserto, tão irremediáveis e obscenas são sua velhice e nudez. Arranquei seus disfarces um a um, como se arrancasse os mosaicos daquele corredor. Na montanha do pátio não há só móveis, lençóis, papéis, há também poços, maçãs meio mordidas, peças de xadrez, unicórnios, anjos da guarda, caleidoscópios, vampiros, centauros, cristais, baralhos, mandalas. Posso entrar sem medo no segundo quarto. Ele tornou-se como o resto da Casa, ou o resto da casa tornou-se como ele, ambos tornaram-se o que sempre foram, assim sem disfarces, e nada tenho a temer de paredes vazias. Me pergunto se alguém os amaria assim, tão nus. Não sei responder. Posso não sentir nada vendo a perna alongada de uma bailarina emergindo da confusão de trapos, o rosto pintado de um manequim sobre os restos do fogão, o gelo transformado em água escorrendo pelo quadro onde, forçando os olhos, consigo divisar a mão erguida de um homem empunhando uma espada, em luta com uma espécie de demônio de asas.

O movimento na casa da frente começou a diminuir. Estou parado no topo da escada com o galão de gasolina numa das mãos, a caixa de fósforos na outra. Conto os degraus, ao descer. Dezenove, o Sol. Na sala, os vidros pintados ainda defendem a casa do olhar dos outros, se alguém se interessasse em olhá-la. Tão vazia que já não oferece nada à curiosidade de ninguém. E tão completamente real, penso sem querer, atravessando a primeira sala para penetrar na outra, depois na cozinha. Quase todo o pátio está tomado pela montanha de detritos. Acabou de anoitecer. As nuvens se foram. O céu está completamente limpo. Há algumas estrelas sobre a minha cabeça.

Quem sabe Aldebarã, Vega, Arcturus.

Com cuidado, com carinho, vou derramando gasolina sobre todos os objetos. Agora já não há dor nenhuma em lembranças de emoções como partidas, quartos vazios, separações. Não tenho mais emoção alguma. Sou só um corpo dotado de movimentos que vai derramando meticuloso a gasolina sobre os objetos. Tudo isso leva muito tempo. Não há nenhum centímetro dessa estranha montanha que não esteja impregnado até o fundo. Depois sento no chão, olho. Poderia chorar, ou pensar qualquer coisa funda, viva, forte. Não choro. Nem penso nada. Sou só um corpo sentado no chão de um pátio dentro de uma cidade qualquer, olhando para uma montanha de objetos encharcados de gasolina. Fico tempo assim, eu.

Às vezes uma estrela cadente cruza o céu em direção ao horizonte. Poderia fazer pedidos, mas nada tenho a pedir. Sentado no chão, permaneço ouvindo os barulhos da noite de sábado além dos muros. Espero paciente que se dissolvam aos poucos, que a cidade reste quieta enquanto as estrelas mudam de lugar sobre minha cabeça. Minha mente está tão alerta que é como se pairasse acima da dormência que se infiltra nos membros. Sei que eles reagirão ao primeiro comando. Quando tudo está finalmente quieto e uma pálida luz esverdeada começa a anunciar o amanhecer, faço contas lentas para verificar se a constelação do Escorpião começa a se erguer no Oriente. Então levanto, estendo pernas e braços lentamente numa dança para desentorpecer os músculos. Só depois de sentir o sangue renovado fluindo quente nas veias, risco um fósforo e trago a chama até bem perto dos olhos. As pupilas se contraem, antes de jogá-la sobre o monte de detritos. Não chego a ver o fogo. Atravesso correndo as portas abertas do interior da casa. Alcanço a rua.

No fim da rua, olho para trás e vejo as chamas subindo nos fundos daquela que eu chamava de a minha casa. Os cálculos estavam corretos, confirmo, quando volto a cabeça para o Ocidente e vejo as Plêiades e a constelação de Orion prestes a desaparecer. O céu está cada vez mais claro. Alguns pássaros começam a cantar. Tenho vontade de cantar também. Um canto feito de palavras, não como o antigo.

Daqui a pouco vai amanhecer. Há um vago cheiro de mar solto nas ruas.

Hesito um pouco na esquina. Antes de me pôr a caminho, abro devagar e completamente os braços para depois fechá-los arredondados, tocando suavemente as pontas dos dedos de uma das mãos nas pontas dos dedos da outra. Como se faz para abraçar uma pessoa. Mas não há nada entre meus braços além do ar da manhã.

Suspiro, sorrio, desfaço o abraço. Então, com as mãos vazias, finalmente começo a navegar.

.

Trecho da segunda parte e terceira parte completa de "O Marinheiro" , Caio Fernando Abreu.

Um 2009 repleto de sabedoria e saúde a todos nós.

.:.Hang on.:.

2008-12-14T13:48:00.008-03:00

If you feel like letting go...

Hold on.
('cause everybody cries and everybody hurts, sometimes)

.:.Orê yê yê o.:.

2008-12-08T12:25:00.008-03:00

Hoje é celebrado o dia de Nossa Senhora da Conceição. Pelo sincretismo, celebramos também nesta data a bela Oxum.

As palavras a seguir são de uma querida amiga bruja, Mariana:

Que a dona do ouro nos ensine nosso valor

Nos mostre o nosso ouro ,

aquele que está no fundo da nossa alma

Que ela nos ensine a ver no espelho

a beleza e a doçura de nós mesmas

e 'a dor e a delícia de ser o que é'.

Ore yê yê Oxum!

Salve N. S. da Conceição!

.:.Eparrei.:.

2008-12-04T09:09:00.006-03:00

Ela é a senhora dos ventos
Ela é a mais linda Orixá
Ela veio acalmar a tormenta
Quem mandou
Foi meu pai Oxalá
Iansã,
minha mãe Iansã
Sua espada de ouro no céu brilhou
Iansã,
minha mãe Iansã
Obrigada senhora
Porque a bonança chegou

.:.casa com harmonia, flores, silêncio e alegria.:.

2008-11-26T16:04:00.007-03:00

Já falei aqui uma vez do ideal da casa com varanda, criança, cachorro e romance como forma de se pensar uniões felizes com sua entrega ao cotidiano. Já vivi quando criança numa casa dessas. Já morei com muitas pessoas e com poucas, por muito, pouco e até pouquíssimo tempo. Na última mudança, troquei a sala grande, boa para almoços, e uma agradável companhia por um apartamento bem menor, para onde levei poucos livros e algumas plantas – e recentemente um caracol de jardim, que chegou junto a umas ervas compradas na feira. Nesse lar construí a casa com harmonia, flores, silêncio e alegria. O ideal de quem mora sozinho.

Quando vivemos com outras pessoas, freamos alguns hábitos em respeito a preferências do outro. Isso é ótimo, mas impossibilita alguns atos simples, como não colocar cortinas no quarto para despertar com o nascer do sol; deixar amigos à vontade para telefonar a qualquer hora da madrugada, mesmo que o motivo seja tolo; ter a televisão sempre desligada – e se perguntar porque ainda a mantém em casa –; fazer faxina domingo de manhã; pintar móveis à meia-noite; meditar na sala... Morando sós, podemos agir da maneira que melhor nos aprouver. Somos responsáveis por tudo o que acontece em casa, incluindo a parte incômoda, como um chuveiro a ser trocado; o aumento no valor do condomínio; a total falta de comida justamente no dia em que você não pode sair de casa porque precisa terminar um relatório; o registro que pinga; os furos não feitos nas paredes...

Muitas pessoas estranham o morar só, não se dispõem a isso, ou quando o fazem, desistem por não se adaptar. Rejeitam a solidão por vê-la como um grande mal. Entendo a opção de não dividir a casa com outras pessoas como uma bela e prazerosa oportunidade para crescer, para se autoconhecer. O silêncio do dia-a-dia, a liberdade proporcionada e a atenuação de estímulos externos ajudam-nos a olhar para dentro. Vemos mais nossas vontades, nossas características a serem lapidadas e nossas dificuldades. Podemos, enfim, dedicarmo-nos mais detidamente à construção de uma individualidade segura e tranqüila

Todas as pessoas com quem dividi o mesmo teto me ensinaram sobre o Amor, a fraternidade e o respeito. Com eles aprendi muito. Hoje, morando com as plantas e com o caracol, tenho conhecido mais um pouco sobre o Amor, a fraternidade e o respeito. Comigo tenho aprendido muito.

.:.sou devota.:.

2008-11-11T10:42:00.010-03:00

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Não há espetáculo mais perfeito na música popular brasileira do que os realizados por Maria Bethânia. A reedição de Brasileirinho, que aconteceu no último final-de-semana no Canecão, não poderia ser diferente: da indefectível performance da intérprete e trabalho cuidadoso de Jaime Allen ao cenário de Gringo Cardia, tudo absolutamente perfeito. Extasiante.

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Maria Bethânia - Yá yá Massemba

.:.La transcendance.:.

2008-10-24T20:29:00.008-03:00

Inspirado nas palavras perguntadeiras de Carolina Arêas.

Quando perguntaram se achava que tinha intimidade com as palavras, ela franziu a testa meio surpresa, o olhar voltou-se para dentro a se perguntar se aquela habilidade, intimidade, ou seja lá por que nome responda, tinha alguma importância. Os pensamentos foram interrompidos pela quase mesma frase, mas agora a interrogação havia sido substituída por uma afirmação, seguida de uma despedida que a adjetivava (ou substantivava?) como poeta. Ela continuou tomando seu café. Por detrás dos óculos, eu conseguia ler suas letras internas ainda absortas em indagações sobre a tal intimidade com as palavras.

Poeta?! – escreviam seus olhos. Se fosse falar da arte que mais lhe é cara, falaria da música. Só a música é capaz de fazê-la transcender, de deixá-la suspensa para além do grande depósito de fatos que é o tempo. Das criações humanas, não há nada mais sagrado. A música é capaz de entrar por todos os poros, harmonizando os sentimentos que nos formam, é capaz de nos despir da alta densidade do corpo físico... E a cada nota parece expandir mais e mais os átomos que nos compõem. A música nos faz éter. E não importa se executada por nós ou não, se temperada ou não, é a arte mais nos aproxima do divino.

(pelo menos ela sentia assim, lembrando-se de uma época, quando tinha mais idade do que hoje, em que eram as notas tecidas no piano por suas mãos enrugadas as únicas capazes de aliviar a dor dos caminhos trilhados)

A dança é arte conseqüente à magia dos sons. Quem a pratica tenta viver a música no físico e no espírito, quem a assiste busca ver expresso na carne o que acontece com a alma (e talvez a bela Duncan tenha revolucionado a dança justamente por devolver-lhe a liberdade de movimentos, por deixá-la mais gasosa). Mas como o corpo não é etéreo, ao espectador um espetáculo de dança nunca é completo. Para assim ser, deveríamos fechar os olhos e permitir que os sons tocassem-nos por inteiros. Já não seria, pois, um espetáculo de dança.

A música seria, então, divina tanto para quem é ativo, quanto para quem é passivo em sua execução; já a dança só funcionaria dessa forma para quem a pratica, aos que a assistem, restaria presenciar algo belo, mágico, mas incapaz de tocar-lhes completamente. E as letras? O que seriam as letras senão um exercício mental? Se o transcender é ir depois da mente, restaria algo de divino à literatura ou apenas momentos de organização de idéias, símbolos, memórias? Expressaria em suas linhas e entrelinhas algo além do que podem compreender as palavras?

Por mais belos que sejam os romances, os poemas, contos et cetera, há sempre algo que os prende à terra. A literatura trabalha com as palavras, linguagem de mente para mente, incapaz de expressar toda a imensidão dos sentimentos, das sensações. Quem sobe nos ares não fica no chão... Quem sobe aos ares não fica no chão...

Procurando relembrar os versos lidos na infância, finalmente moveu o olhar para fora de si, buscando alguma referência externa que lhe ativasse a memória. Pelo reflexo do espelho da cafeteria, me viu. Sorri-lhe com a cumplicidade que só aqueles que lêem as letras internas de outra pessoa têm, completei:

– Quem sobe nos ares não fica no chão
Quem fica no chão não sobe nos ares.
É uma grande pena que não se possa
estar ao mesmo tempo em dois lugares!

Sorrindo-me com a mesma cumplicidade, levantou-se para ir embora. Ao passar pela minha mesa, envergou-se até a altura dos meus ouvidos, estendeu-me um guardanapo dobrado e disse quase que inaudivelmente:

– Menina, para ser poeta deve-se fazer mais do que bons poemas. Deve-se ver o mundo com alma e espírito.

Abri o guardanapo e li, caneta falhada, apenas uma indicação: Debussy – Claire de Lune.

.:.Luiz Carlos da Vila.:.

2008-10-20T22:29:00.017-03:00

O samba carioca perdeu hoje um grande compositor, um sambista fabuloso: Luiz Carlos da Vila.

Hoje tem samba no céu!

E eu, cá embaixo, fico um tanto triste por saber que quando voltar a uma roda de samba, não haverá chances de ter o prazer em ouvi-lo.

.:.Tu Tens um Medo.:.

2008-10-17T01:10:00.009-03:00

Tu Tens um Medo
Acabar.
Não vês que acabas todo o dia.
Que morres no amor.
Na tristeza.
Na dúvida.
No desejo.
Que te renovas todo dia.
No amor.
Na tristeza
Na dúvida.
No desejo.
Que és sempre outro.
Que és sempre o mesmo.
Que morrerás por idades imensas.
Até não teres medo de morrer.
E então serás eterno.
Não ames como os homens amam.
Não ames com amor.
Ama sem amor.
Ama sem querer.
Ama sem sentir.
Ama como se fosses outro.
Como se fosses amar.
Sem esperar.
Tão separado do que ama, em ti,
Que não te inquiete
Se o amor leva à felicidade,
Se leva à morte,
Se leva a algum destino.
Se te leva.
E se vai, ele mesmo...
Não faças de ti
Um sonho a realizar.
Vai.
Sem caminho marcado.
Tu és o de todos os caminhos.
Sê apenas uma presença.
Invisível presença silenciosa.
Todas as coisas esperam a luz,
Sem dizerem que a esperam.
Sem saberem que existe.
Todas as coisas esperarão por ti,
Sem te falarem.
Sem lhes falares.
Sê o que renuncia
Altamente:
Sem tristeza da tua renúncia!
Sem orgulho da tua renúncia!
Abre as tuas mãos sobre o infinito.
E não deixes ficar de ti
Nem esse último gesto!
O que tu viste amargo,
Doloroso,
Difícil,
O que tu viste inútil
Foi o que viram os teus olhos
Humanos,
Esquecidos...
Enganados...
No momento da tua renúncia
Estende sobre a vida
Os teus olhos
E tu verás o que vias:
Mas tu verás melhor...
... E tudo que era efêmero
se desfez.
E ficaste só tu, que é eterno.

(Cecília Meirelles - alguns dos Cânticos)

.:.Da janela, a vida que eu quis.:.

2008-10-12T21:12:00.022-03:00

Para ler ouvindo Quem vem pra beira do mar, Dorival Caymmi.

Costumo passar alguns momentos dos finais-de-semana na janela, olhando o horizonte e procurando silenciar os pensamentos. Hoje, entretanto, eles estavam mais altos que o silêncio. Deixei-os correr, até que chegaram à indagação de como seria a vida ideal aqui nessa terra.

Não houve dúvidas, a vida perfeita aqui seria passada inteiramente numa praia, uma pequena aldeia de pescadores, bem perto do sol e da lua, onde cresceria com meus muitos irmãos e, com a mãe, aprenderia a fazer redes de pesca, a plantar e a saber da utilidade das ervas. Às vezes, em tardes de vento suave, o pai nos levaria para passear no barco, mas a maioria do tempo seria de correr na areia, banhar-se na ribeira e ouvir as histórias dos mais velhos – sobretudo quando houvesse fogueira à noite com violões, violas e algumas decisões sobre a festa de reizado.

Cresceria por ali e, já moça, casaria com o primeiro namorado. Nos dias de vento suave, ele me levaria até alto mar para admirarmos o horizonte se espalhar para todos os absolutos lados. E com tanto amor, teríamos meia dúzia de crianças, a quem contaria histórias e ensinaria os segredos que guardam as águas e as pedras. Minha agonia ficaria a cargo das noites de temporal, quando meu amor insistisse em ir buscar peixes. Não dormiria por preocupação, agarrando-me a Nossa Senhora dos Navegantes – que sempre atenderia às tantas preces, trazendo-o de volta junto com o amanhecer.

As rugas seriam sinal de vivência a ser respeitada. E quando já estivesse cheia delas, numa noite de fogueira, contaria histórias (os netos a correr atrás de vagalumes) sobre um tempo em que os homens viviam tentando entender como viver bem e, para tanto, rotulavam, classificavam, hierarquizavam e disputavam (como disputavam!), esquecendo-se de que viver bem é viver de peito limpo, leve, no amor e na simplicidade, percebendo o céu e toda a beleza que há sob a guarda da Natureza. Alguns mais novos rir-se-iam por estranhar tamanha ilusão, outros ficariam compadecidos por conta da cegueira dos tempos contados.

Voltaria mais cedo para casa e após me preparar para dormir, beijaria, como em todas as noites, o retrato do querido amor na parede da sala (os meninos costumam partir antes) e a imagem de Santa Sarah no altar da casa, pedindo-lhe a benção (e sorriria ao lembrar de minhas irmãs, que sempre faziam graça do hábito de beijar a santa e suas fitas coloridas). Ao deitar, agradeceria a Deus por toda a glória que era a vida, pediria a Nossa Senhora dos Navegantes pelos meus filhos, filhas, netos e toda a gente da aldeia e, com o coração pleno em serena felicidade, recordaria de um tempo em que ficava na janela de uma casa que não era construída no chão, mas sim em cima e embaixo de outras casas, de onde olhava as ondas do mar e imaginava como seria boa uma vida simples, mais perto do sol e da lua. E ao perceber a realização daquele grande desejo (ainda ouvindo os estalos da fogueira do lado de fora da casa), fecharia os olhos do velho corpo, podendo, finalmente, voltar a viver com as estrelas dos céus.

.:.de cor.:.

2008-10-10T12:17:00.008-03:00

A beleza, o amor, a fantasia
O que tece e o que desfia não se aprende no jornal.

.:.casa com varanda, criança, cachorro e romance.:.

2008-10-04T02:12:00.026-03:00

Dia desses perguntaram se eu acreditava em casamento - e, vejam bem, o tom da questão foi mais de escárnio pela alta probabilidade da resposta positiva do que de mera indagação despropositada. Confesso que fiquei um tanto desconcertada com a resposta já subentendida à pergunta formulada e não disse que sim, também não disse que não. Por um momento pensei que casamento fosse tal qual papai noel ou coelho da páscoa. Só por um momento.
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Conheço um tanto de pessoas - homens e mulheres, hetero, homo, bi -, todas são independentes, interessadas em crescer em seus trabalhos, em conhecer e aprender cada vez mais e vêem na união amorosa a forma ideal de se viver. Parece que mesmo sendo vontade de muitos, está cada vez mais difícil manter essas relações por muito tempo. Faço coro com aqueles que vêem nisso um individualismo exacerbado, que transbordando em si mesmo, torna-se egoísmo. Foca-se, na sua própria necessidade e se toma a paixão como uma mola propulsora para ter seus desejos saciados, faz-se da idealização do outro a grande razão de viver por algumas semanas, meses, ou anos. Acontece que desejos são por essência voláteis e, se a única intenção em estar com o outro é suprir os seus próprios, em algum momento aquela pessoa não mais responderá suas novas espectativas. Surgem daí as brigas e ressentimentos mútuos por ele(a) não ser mais a mesma pessoa.

Na grande maioria dos casos a busca é ou bem por ser servido, ou bem por se unir ao outro, os dois completando-se e formando um só. Ambas as fórmulas estão fadadas ao fracasso e são frutos, repito, do egoísmo: se o outro existe para me servir, para suprir meus anseios por felicidade, não deixo espaço para a vida em comum, só eu existo e não há amor nenhum nesse princípio, apenas um narcisismo mal travestido de paixão. Se tentamos formar um só ser, abrimos mão da individualidade de cada um e se cessam, assim, os espaços necessários para a realização pessoal. Creio que um grande problema seja achar que existe alguém que irá nos completar, que irá cobrir o vazio intrínseco a toda alma e que é aquela pessoa a fonte de nossa felicidade. A conseqüência disso é sairmos batendo de porta em porta, cada vez que os anseios pessoais mudam de endereço - essa é mais uma forma de se levar a vida e não vejo nada de errado nos que optam por isso, desde que tenham a consciência da natureza real do que se busca e do que se faz, mas daí a dizer que uma união monogâmica, estável, longa e feliz é impossível é, no mínimo, estreito.

Costumam dizer que os amigos são para sempre, já os amores vêm e vão. Isso pode revelar que os amigos, tratamos com amor, com eles temos carinho, respeito e tolerância, ao passo que para os "amores", ou melhor, às paixões temos os olhos mais egóicos que pode haver numa relação de afinidade. Há de se ceder, há de se entender que as pessoas comunicam o que sentem de diferentes formas e há de se tirar os olhos de seu próprio umbigo e ver o outro com amor, não como um mero instrumento para a sua própria felicidade. Enfim, há simplesmente de haver Amor nas relações.
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Essas idéias podem soar um tanto ultrapassadas por não louvarem a pretensa liberdade das relações líquidas anunciadas pelos pós-modernos. É a partir delas, entretanto, que compartilho com muitas outras pessoas o ideal da casa com varanda, criança, cachorro e romance, sem ver nele uma prisão, mas ao contrário, uma forma de compartilhar e dividir amorosamente as experiências, realizações e tropeços de cada momento de nossas vidas.
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Barulho de criança brincando com água, cheiro de bolo no forno e um bom chorinho tocando na vitrola.
Só trocaria a cor da casa.
;)

(imagem retirada de http://www.marthastewart.com/)
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Em tempo: a casa com varanda pode ser bem um apartamento pequeno e aconchegante e o cachorro, um peixe dourado, gato ou papagaio. Afinal de contas, o ideal se adapta a todos os tipos de bolsos e gostos.
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.:.Agora sim: ei-la.:.

2008-10-03T11:14:00.011-03:00

E para os que andavam a reclamar da sobreposição do inverno tardio à tão esperada primavera, uma imagem dessa manhã.

Coisa boa de se ver ao acordar, não é mesmo?

.:.Ela chegou!.:.

2008-09-23T14:03:00.014-03:00

Canção da Primavera
(Mário Quintana)

Primavera cruza o rio
Cruza o sonho que tu sonhas.
Na cidade adormecida
Primavera vem chegando.

Catavento enlouqueceu,
Ficou girando, girando.
Em torno do catavento
Dancemos todos em bando.

Dancemos todos, dancemos,
Amadas, Mortos, Amigos,
Dancemos todos até

Não mais saber-se o motivo...
Até que as paineiras tenham
Por sobre os muros florido!

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Que a Primavera seja de-li-ci-o-sa-men-te florida para todos nós!
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.:.Sem dizer adeus.:.

2008-08-29T16:50:00.015-03:00

Sonho que vale registrar:

Não lembro bem o contexto. Alguma água, uma roda de amigos conhecidos... Quando me aproximei, percebi que ele estava lá e me sorria do mesmo exato jeito de há nove anos atrás. Tinha os cabelos que começara a perder antes de ir embora, vestia aquela camisa azul claro e os olhos, os inconfundíveis olhos vivos e brilhantes como de criança curiosa, convidavam para um abraço.

– Quantas saudades, que bom te ver! – estava tomada de alegria, mais até, felicidade.

– Você está confundindo. Não é ele, é muito parecido, mas não é – disse uma das pessoas à volta.

– Mas poderia ser.

E senti como se nada houvesse sido dito. Era tão bom tê-lo ali, sorrindo para mim como há tempos atrás e dando o abraço que faltou antes que tivesse os olhos fechados e deles levasse o brilho para alegrar outros planos.

Hoje o dia é de saudades meio sentidas, meio sanadas.

.:.Madrugada.:.

2008-08-23T18:20:00.009-03:00

Não pensava em escrever nenhum post por esses dias. Mas recebi hoje um presente da minha grande amiga e colega de tronco, Ana P. Gostei tanto, que resolvi dividir com a meia dúzia que por aqui passeia.
Espero que apreciem também o novo cd da maravilhosa Mart'nália, Madrugada.

Um final-de-semana de pêssego para todos!

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Em tempo: acho que todo mundo sempre soube que o Minc nunca passou de arroz-de-festa* e que não deveríamos esperar dele muita combatividade, mas confesso ter ficado muito triste com a notícia da liberação de áreas do Pantanal para o plantio de cana-de-açúcar*.
Será que as pessoas ainda não entenderam nada?

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* Faço parte da ala reacionária às novas mudanças da língua portuguesa e vou utilizar o hífen, sim! Mas isso é assunto para outro dia.

.:.Da amizade.:.

2008-08-08T11:20:00.013-03:00

para André Roth
agradecendo nossos momentos de gargalhada,
de imperadores do Universo,
de substitutos do Redentor sobre o Corcovado
e desejando muita felicidade nesse novo round.

Já nos prezávamos há bastante tempo. Na idade de parceria com Dionísio, nos esbarrávamos e nos segurávamos muitas vezes quando os sonhos estremeciam, reflexos adormeciam ou cotovelos doíam. Amigos de copo, amigos de cruz nas festas e bares da cidade.

Um dia, quando eu era cacos, ele apareceu.

O dia abriu seu pára-sol bordado
De nuvens e de verde ramaria.
E estava até um fumo, que subia,
Mi-nu-ci-o-sa-men-te desenhado.

Queria se salvar e – nem sei se estava ciente disso - terminou por ajudar a me juntar. Salvamo-nos. Ele mais a mim do que eu a ele.

Pus meus sapatos na janela alta,
Sobre o rebordo...

Reaprendi a confiar, aprendi a respeitar as pequenas diferenças que teimamos em querer transformar no outro. Talvez tenha ensinado um tantinho da vida a ele também...

Céu é que lhes falta
Pra suportarem a existência rude!

A aspereza do cotidiano sem tempo, paciência e às vezes até sem cor, era atenuada por um palácio, muito respeito e carinho. Amigos de casa, irmãos na prática da vida. Já não havia mais cacos.

E se iniciou um novo momento. Sem o palácio, sem a convivência de todos os dias, restando somente o que de mais valor pode haver em quaisquer tempos e distâncias: o amor fraterno.

E eles sonham, imóveis, deslumbrados,
Que são dois velhos barcos, encalhados
Sobre a margem tranqüila de um açude...

________________
O poema transcrito e enxertado no post chama-se a Rua dos Cataventos, escrito por Mario Quintana para Érico Veríssimo. Chegou a mim através de um belo brinde oferecido, dia desses, pelo Roth.

.:.Apnéia.:.

2008-08-01T16:04:00.024-03:00

Então o fato se dissolve,
as lembranças são outras distâncias,
já à beira de um grande sono.
A gente cresce sempre...
sem saber para onde
(Guimarães Rosa)
.
.

Quando escrevia - e publicava - com mais freqüência, algumas pessoas perguntavam o porquê de não produzir um romance, já que tinha tantos contos envolvendo as mesmas personagens. Seria fácil, supunham. Nunca segui os conselhos por acreditar faltar-me fôlego para uma história extensa. Cria que contos e crônicas permitiam deixar tudo bem amarrado sem perder a malemolência e a magia do que se conta, ao passo que as muitas páginas de um romance poderiam gerar tramas desconexas e entediantes. Apesar dos sabores diferentes a partir de que cada um deles era gerado, já sabia como começá-los, desenvolvê-los, terminá-los. Sabia até onde meus pulmões literários agüentavam. Mergulhos profundos, porém rápidos. Tal qual nas letras, nas ações. Sem o compromisso de me manter submersa durante longos períodos, lançava-me em tudo profunda, porém rapidamente. E falta[va] sempre uma coisa, um copo, uma brisa, urna frase¹.

Após certo tempo sem criar nenhuma história e sem enteder muito bem como fora descuidada a ponto de perder a maior parte dos contos, crônicas e poemas, tentei retomar o hábito da escrita, buscando os mesmos enredos e personagens. Rota fácil, não fosse a personalidade forte da baronesa que eu mesma criara apontando-me mudanças que nem de leve percebera. O dueto foi a uma só voz.

Essa despedida faz pouco mais de um ano. De lá para cá - e até antes do lá - passei a me encantar não apenas pela profundidade, mas também pela arte de se deleitar com a serenidade do que já não é começo. Repensei hábitos, caminhos profissionais, pessoais... Novos rumos sempre me foram atraentes. Foram boas decisões, é bom saber para onde seguir, mesmo ciente de possíveis percalços e mudanças de planos. Dos escrevinhados, por amor continuo preferindo contos e crônicas; por labor, passei a encarar as muitas páginas de que estava habituada a escapar.

Posso dizer que o fôlego aumentou bastante e isso me fez aportar em uma situação na qual nunca havia me imaginado: não saber o que fazer, como agir, até onde ir. Rápidos mergulhos - assim como três ou quatro páginas - são velhos conhecidos, bem conhecidos. E mesmo tendo errado algumas tantas vezes, conhecia os procedimentos certos, a boa hora, o melhor encadeamento de gestos e tempos, as saídas mais estratégicas para os erros e também para os acertos não mais desejados. Assim como nas muitas páginas que aguardam ser escritas profissionalmente, há muito receio no coração por não saber o tempo desse novo (e quando decido nada mais fazer, e que talvez seja melhor girar o timão, algo me faz crer que essa é a única direção que desejo seguir).

Quando pensava que já sabia como ganhar, como perder e como ser perdida, me vi diante das ininteligíveis entrelinhas de tanto texto já escrito, tendo apenas contos e crônicas perdidos para mostrar a quem aparece com odes e livros completos. Os passos que seriam certos em outras situações hoje não levam a nada, os erros já previstos agora podem ter sucesso. Quem sabe?

É estranho não saber como simplesmente não saber. E por tanta coisa, continuo tranqüilamente no aguardo.

Quem sabe?

___________________________

1. ALVARO DE CAMPOS, A Passagem das Horas

.:.reticências.:.

2008-06-25T23:51:00.011-03:00

Hoje morri. Digo, pois, que é verdade o que se conta por aí sobre o momento anterior à morte, em que revemos as cenas mais importantes de nossas vidas. Tenho a absoluta certeza de que hoje morri mais do que nos dias comuns. Uma rápida e amorosa olhada para o que foi, uma piscadela para o passado e um sorriso para o que é no exato momento em que, sabendo-me passageira, deixei a cidade sem olhar para trás. E, como em toda morte, nasci.

Agora, esse riso faz do meu peito morada permanente.

.:.Dias de junho.:.

2008-06-10T09:22:00.011-03:00

Dos dias de junho, prefiro o décimo terceiro, dia de pular fogueira, tomar quentão e dançar quadrilha. Nunca me balançou essa história de dia dos namorados. Entretanto, a Ana Paula me mandou uma seleção de músicas para o dia doze, a amiga dela respondeu e, para me distrair de algumas tarefas enfadonhas relativas ao tal relatório, resolvi respondê-la também.
Entonces, aí vai a playlist. São duas: uma para os bem acompanhados e outra para os desacompanhados - ou não tão bem acompanhados.

Para os bem acompanhados:

Para os desacompanhados - ou não tão bem acompanhados:

.:..:..:.

2008-06-08T16:29:00.006-03:00

Pensei em escrever sobre o episódio de semana passada, em que jovens novíssimos invadiram um templo umbandista, quebrando imagens e insultando seus freqüentadores. Entretanto, em tempos de entrega de relatório final, ando um tanto farta de escrever sobre a miséria humana.
Para não me abster - e atualizar essa budega -, posto uma tirinha dos bichinhos de jardim que diz muito do conflito em questão.

Para visualizar, clique na imagem

Em tempo: tem sido muito difícil encontrar quadrinhos bem desenhados, inteligentes e divertidos. Palmas para Clara Gomes, que faz tudo isso com um grande talento!

.:.aguardo.:.

2008-02-01T23:56:00.006-03:00

Aguardo

Os dias de espera
são dias de reza
para que os ventos afastem o mau tempo.
São os dias em que o caminho do sol
parece ser mais longo.

Nos dias de espera,
Teço rendas.
Faço preces.
Arrumo redes.
E tudo é mais demorado...

Aguardo que retornes
mais uma vez
contando alegre as coisas do mar
E que me olhando firme,
diga como sempre diz
as mais belas palavras
das saudades que sentiu
e do amor que é sem fim
- mais belas não por serem como de poeta estudado,
mas porque saem da tua boca
e chegam aos meus ouvidos
deslizando no veludo grave da tua voz.

Aguardo teu abraço,
Aguardo teu beijo,
Aguardo tua respiração ritmada com a minha.

Os dias de espera
São dias de espera.
E eu aguardo.

.:.feliz oito de dezembro!.:.

2007-12-08T09:45:00.006-03:00

Achava que eram portugueses, da raça dos navegadores. Sim eram portugueses, mas conta-se que antes, há alguns pares de séculos, eram árabes, da raça dos desbravadores. Há controvérsias sobre o nome que aquela família carregava, mas sabe-se que já traziam consigo uma marca de doçura. Eram desbravadores, mas cultuavam o cândido e o belo. Chegaram à Ilha da Madeira e passaram a ser também portugueses. Eram árabes, portugueses, desbravadores e navegadores, mas ainda assim tranqüilos como as doces águas da ribeira dos Socorridos.

Sob o domínio da coroa portuguesa tornaram-se católicos. Verdadeiramente católicos. Seus filhos nasciam quase que invariavelmente no oitavo dia dos dezembros. Eram tantos – e conta-se que vinham ao mundo nesse dia desde quando viviam no norte da África -, que a aldeia passou a referir-se a eles como os da Conceição. Eram da Conceição, pois estreavam no dia dela, sendo, pois, abençoados por ela. Que Nossa Senhora da Conceição vos cubra com seu manto em todos os momentos de aflição – dizia o padre que batizava aqueles portugueses, árabes, navegadores e desbravadores.

Foi em meados dos 1800 que alguns deles chegaram ao Brasil. Aportaram no Nordeste e logo se tornaram brasileiros, portugueses, árabes, navegadores, desbravadores e batalhadores. Aqui, seu nome perdeu o da, ficando apenas Conceição. Continuavam a nascer em 8 de dezembro e permaneciam fiéis a Nossa Senhora da concepção.

Resolveram seguir rumo ao sul do país. No caminho conheceram muita gente, inclusive uns negros, irmãos de continente natal, que falaram aos pequenos sobre a Conceição deles. Uma Conceição que é materna, doce, suave e que ama a beleza, que é senhora das águas doces, das cachoeiras e da fertilidade. A Conceição que, quando os brancos não estavam por perto, era chamada de Oxum. Aqueles pequenos cresceram fiéis a Nossa Senhora da Conceição, mas sempre que estavam diante do rolar das águas de um rio sobre as pedras, lembravam-se com respeito e carinho da Conceição contada naquela viagem.

Os 8 de dezembro continuavam trazendo meninos e meninas àquela família. Porém, todos anos de 1970 não tiveram sequer uma concepção nesse dia. Era uma geração inteira, o que preocupava os mais velhos da família. A década de 80 iniciou-se com uma gravidez - seria a última daquela geração – e a criança nasceria em dezembro. Houve uma grande, porém contida, esperança para o oitavo dia. O parto, entretanto, teve que ser marcado com antecedência e o médico achou por bem decidir pelo dia 11. Diz-se que a mais antiga lamentou-se em silêncio, creditando a falta de filhos da Conceição à falta de fé dos mais novos.

Os termômetros marcavam 40° no Rio de Janeiro. Na Igreja da Conceição, em Botafogo, a sensação térmica era de pelo menos 45°, tantas eram as pessoas com seus terços ou rosas amarelas apinhadas na missa. Enquanto o padre celebrava Nossa Senhora e alguns tantos terreiros preparavam-se para suas homenagens a Oxum, era em Jacarepaguá que mais uma Conceição decidia nascer no dia oito de dezembro.

Foi naquele dia de vento forte e águas doces, que voltei mais uma vez a este mundo, carregando no sangue e na alma um tanto dos árabes, portugueses e brasileiros, navegadores, desbravadores e batalhadores. E assim, desde o início no norte africano até hoje no sul da América, comemoramos o oitavo dia de todos os dezembros.

Ore yê yê ô!!

Salve oito de dezembro!!

.:.Eparrei!!.:.

2007-12-02T06:44:00.004-03:00

Vós surgiu, minha Mãe,
Como uma tempestade.
E nos seus olhos eu vi,
A bela face da verdade.

Rainha de encantadores Jacutás,
Senhora de todos os Congás.
Chuva que acaricia o Ser,
Ventania que traz o poder.

Ouço vossa voz melodiosa,
E de minha alma mil canções florescem.
Entre as brumas, percebo-te esplendorosa,
Dançando entre estrelas que descem.

És a beleza da tormenta,
E o brilho do anoitecer.
És o raio que acalenta,
E o fulgor do amanhecer.

És o som do trovão,
E a Justiça de Xangô.
És o amor em turbilhão,
E o canto de Agô.

És a força da guerra,
Que conduz ao campo da paz.
És a semeadura da terra,
Com os ventos que a semente traz.

És o caminho reto,
Que a todos vigia.
Vitória, contigo é certo,
És a estrela que guia.

Sopro de luz e axé,
Rainha de todo Orixá.
Flecha veloz na mata de Odé,
Menina dos olhos de Oxalá…

És o ritmo do barravento,
Que ensina a dançar na guerra.
És a fúria dos elementos,
Que dissipam toda treva.

És a chama da coragem,
Início, busca e determinação.
És o começo da grande viagem,
Pelos longos caminhos da evolução.

És a faísca que brilha no bambuzal,
E o corisco que açoita o ego.
És o sangue, a força vital,
E a direção que conduz o cego.

És a espada que degola o vício,
Guerreando ao lado de Ogum.
És a linda canção que desabrocha,
Dos lábios de papai Olorum.

És luta, suor e trabalho,
Que enobrece o coração.
És honra, força e amparo,
No jardim da compaixão…

Por ti, Oh! Mãe, o raio estoura,
E do alto até o embaixo,
A voz de Xangô ecoa…

Luz que a Vida ampara,
Em uma de suas faces vejo,
O semblante de Santa Bárbara…

Vento que afasta os males,
O seu uivo reverenciamos,
Nas pedreiras e nos vales…

Ventarola que sopra no mar,
É por ti que as ondas quebram,
No reino de Iemanjá…

Almas santas, venham todas me valer!
Toco o solo e te saúdo,
Rainha do Balê…

Infinito é seu esplendor,
E nem mesmo com mil versos,
Cantaríamos todo seu valor…

Mãe Divina, em ti vejo o amor,
E em seu cálice apanho,
A mais tenra flor…

Eparrei Iansã, Eparrei bela Oyá!
Nos guie, hoje e sempre,
Pelas voltas que o mudo dá…

(Fernando Sepe)

.:..:..:..:..:..:..:..:..:..:..:..:..:..:..:..:..:..:..:..:..:.

.:.cordel da falta do que fazer.:.

2007-11-06T22:05:00.002-03:00

.:..:..:..:..:..:..:..:..:..:..:..:.
(para um carioca perdido no quadrado)

Hoje me animei com rima
e olha que, rapaz
nem tudo que é palavra combina
Mas quando me apraz
é porque deu em boniteza
Aí eu pra celebrar
coloco taça e garrafa na mesa

E isso me dá saudade
d'um que foi paulistear
meu peito bem me arde
e até me falta ar!

.:..:..:..:..:..:..:..:..:..:..:..:.

Arre! Arre!
Por mais que eu trabalhe,
não acho rima que calhe!

.:..:..:..:..:..:..:..:..:..:..:..:.

Caramba! Quanta rima!
Qualquer coisa que combina
me anima.
Quanta rima!

Pensei que com a prima
dava pra juntar lima
e aproximar a mina

Valha-me tudo que é São!
Não pára a brotação
de com palavras fazer combinação
'inda mais com essa terminação...
Mas tais rimas muito feias são
e tenho certeza de que não vingarão!

.:..:..:..:..:..:..:..:..:..:..:..:.
(para Maraia Méri Douglas Pureza e Perigo)

Maria, Maria...
queria poder
responder a você
Mas veja, Maria
voltar não combina com Bahia

.:..:..:..:..:..:..:..:..:..:..:..:.

.:.hoje tem alegria.:.

2007-09-27T01:13:00.002-03:00

Num meio-dia de fim de Primavera
Tive um sonho como uma fotografia.
Vi Jesus Cristo descer à terra.
Veio pela encosta de um monte
Tornado outra vez menino,
A correr e a rolar-se pela erva
E a arrancar flores para as deitar fora
E a rir de modo a ouvir-se de longe.
Tinha fugido do céu.
Era nosso demais para fingir
De segunda pessoa da Trindade.

(...)

Um dia que Deus estava a dormir
E o Espírito Santo andava a voar,
Ele foi à caixa dos milagres e roubou três.
Com o primeiro fez que ninguém soubesse que ele tinha fugido.
Com o segundo criou-se eternamente humano e menino.
Com o terceiro criou um Cristo eternamente na cruz
E deixou-o pregado na cruz que há no céu
E serve de modelo às outras.
Depois fugiu para o Sol
E desceu no primeiro raio que apanhou.

Hoje vive na minha aldeia comigo.
É uma criança bonita de riso e natural.
Limpa o nariz ao braço direito,
Chapinha nas poças de água,
Colhe as flores e gosta delas e esquece-as.
Atira pedras aos burros,
Rouba a fruta dos pomares
E foge a chorar e a gritar dos cães.
E, porque sabe que elas não gostam
E que toda a gente acha graça,
Corre atrás das raparigas
Que vão em ranchos pelas estradas
Com as bilhas às cabeças
E levanta-lhes as saias.

A mim ensinou-me tudo.
Ensinou-me a olhar para as coisas.
Aponta-me todas as coisas que há nas flores.
Mostra-me como as pedras são engraçadas
Quando a gente as tem na mão
E olha devagar para elas.

(...)

Ele mora comigo na minha casa a meio do outeiro.
Ele é a Eterna Criança.
Ele é o humano que é natural.
Ele é o divino que sorri e que brinca.
E por isso é que eu sei com toda a certeza
Que ele é o Menino Jesus verdadeiro.
E a criança tão humana que é divina
É esta minha quotidiana vida de poeta,
E é por que ele anda sempre comigo que eu sou poeta sempre.
E que o meu mínimo olhar
Me enche de sensação,
E o mais pequeno som, seja do que for,
Parece falar comigo.

A Criança Nova que habita onde vivo
Dá-me uma mão a mim
E outra a tudo que existe
E assim vamos os três pelo caminho que houver,
Saltando e cantando e rindo
E gozando o nosso segredo comum
Que é saber por toda a parte
Que não há mistério no mundo
E que tudo vale a pena.

A Criança Eterna acompanha-me sempre.
A direcção do meu olhar é o seu dedo apontado.
O meu ouvido atento alegremente a todos os sons
São as cócegas que ele me faz, brincando, nas orelhas.
Damo-nos tão bem um com o outro
Na companhia de tudo
Que nunca pensamos um no outro,
Mas vivemos juntos e dois
Com um acordo íntimo
Como a mão direita e a esquerda.

Ao anoitecer brincamos as cinco pedrinhas
No degrau da porta de casa,
Graves como convém a um deus e a um poeta,
E como se cada pedra
Fosse todo o universo
E fosse por isso um grande perigo para ela
Deixá-la cair no chão.
Depois eu conto-lhe histórias das coisas só dos homens
E ele sorri porque tudo é incrível.
Ri dos reis e dos que não são reis,
E tem pena de ouvir falar das guerras,
E dos comércios, e dos navios
Que ficam fumo no ar dos altos mares.
Porque ele sabe que tudo isso falta àquela verdade
Que uma flor tem ao florescer
E que anda com a luz do Sol
A variar os montes e os vales
E a fazer doer aos olhos dos muros caiados.
Depois ele adormece e eu deito-o.
Levo-o ao colo para dentro de casa
E deito-o, despindo-o lentamente
E como seguindo um ritual muito limpo
E todo materno até ele estar nu.

Ele dorme dentro da minha alma
E às vezes acorda de noite
E brinca com os meus sonhos.
Vira uns de pernas para o ar,
Põe uns em cima dos outros
E bate palmas sozinho
Sorrindo para o meu sono.
Quando eu morrer, filhinho,
Seja eu a criança, o mais pequeno.
Pega-me tu ao colo
E leva-me para dentro da tua casa.
Despe o meu ser cansado e humano
E deita-me na tua cama.
E conta-me histórias, caso eu acorde,
Para eu tornar a adormecer.
E dá-me sonhos teus para eu brincar
Até que nasça qualquer dia
Que tu sabes qual é.

Esta é a história do meu Menino Jesus.
Por que razão que se perceba
Não há-de ser ela mais verdadeira
Que tudo quanto os filósofos pensam
E tudo quanto as religiões ensinam ?

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Poema do Menino Jesus
Alberto Caeiro

__

.:..:..:..:..:..:..:..:.
!!!
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.:.rasgação de seda da madrugada.:.

2007-09-21T01:03:00.007-03:00

Uma pena que hoje esteja sem inspiração,
porque gostaria de escrever para uma pessoa sem cuja existência não consigo me imaginar:

É quem me puxa para o chão quando meus vôos ficam altos demais,
é quem me ouve quando não quero falar nada por ter tanto o que dizer,
quem me ajuda a seguir em frente quando tudo parece dar errado,
quem me socorre a qualquer hora da madrugada.
É quem me empresta o ombro,
quem me dá a mão -
quem me deu a mão...
Quem me liga todos os dias para só saber se está tudo bem,
quem me incentiva,
quem me freia.
Quem assiste às minhas coreografias
e atura meus tantos defeitos.
É quem me deixa chorando quando vai embora
e quem recebo chorando quando volta.
Quem está sempre aqui,
sem julgar
ou impor suas idéias
e é só peito aberto
e amor.
Amor fraterno.
É a minha cabocla na terra.
Quem me ensinou sobre hinduísmo,
sobre roquenroul
e sobre a vida.

Obrigada, irmã.
Dia desses te escreverei letras mais bonitas, com direito a métrica e rima!

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DIA MUNDIAL SEM CARRO NO RIO
http://www.ta.org.br/videos/Cet_Rio.wmv

No dia 22 de setembro, saia a pé de patins ou de bicicleta.
Utilize o transporte público.
Usufrua da sua cidade sem seu carro.

Mais Informações sobre o 22 de setembro no Brasil em
http://www.ruaviva.blogspot.com/

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2007-09-15T15:15:00.004-03:00

Sou eu
Álvaro de Campos

Sou eu, eu mesmo, tal qual resultei de tudo,
Espécie de acessório ou sobressalente próprio,
Arredores irregulares da minha emoção sincera,
Sou eu aqui em mim, sou eu.

Quanto fui, quanto não fui, tudo isso sou.
Quanto quis, quanto não quis, tudo isso me forma.
Quanto amei ou deixei de amar é a mesma saudade em mim.

E, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco inconsequente,
Como de um sonho formado sobre realidades mistas,
De me ter deixado, a mim, num banco de carro elétrico,
Para ser encontrado pelo acaso de quem se lhe ir sentar em cima.

E, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco longínqua,
Como de um sonho que se quer lembrar na penumbra a que se acorda,
De haver melhor em mim do que eu.

Sim, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco dolorosa,
Como de um acordar sem sonhos para um dia de muitos credores,
De haver falhado tudo como tropeçar no capacho,
De haver embrulhado tudo como a mala sem as escovas,
De haver substituído qualquer coisa a mim algures na vida.

Basta! É a impressão um tanto ou quanto metafísica,
Como o sol pela última vez sobre a janela da casa a abandonar,
De que mais vale ser criança que querer compreender o mundo
- A impressão de pão com manteiga e brinquedos
De um grande sossego sem Jardins de Prosérpina,
De uma boa-vontade para com a vida encostada de testa à janela,
Num ver chover com som lá fora
E não as lágrimas mortas de custar a engolir.

Basta, sim basta! Sou eu mesmo, o trocado,
O emissário sem carta nem credenciais,
O palhaço sem riso, o bobo com o grande fato de outro,
A quem tinem as campainhas da cabeça
Como chocalhos pequenos de uma servidão em cima.

Sou eu mesmo, a charada sincopada
Que ninguém da roda decifra nos serões de província.

Sou eu mesmo, que remédio!...

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Bethânia, Álvaro de Campos... Perfeito!
Há ainda alguma dúvida de que essa mulher é maravilhosa?

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.:.tamas, rajas, sattva..:.

2007-09-02T21:37:00.006-03:00

(...)

- Será que eu consigo, em algum lugar, alterar meu mapa astral? - Ela riscava a terra com um pedaço de bambu. Os movimentos crescentemente bruscos. Levantou-se na mesma rapidez com que subiu as pedras onde ele estava sentado, talhando um cavalo em um pedaço de madeira. - Esse lance de fogo, fogo... fogo e água não têm dado muito certo. Por que raios eu vivo recomeçando tudo o tempo todo? Vamos para Espanha? - Agachou-se teatralmente em frente a ele, para que finalmente desviasse o olhar para ela - Vê só. Vê! Shiva! - Ergueu os braços, pulando de volta para a terra. Escreveu o nome no ar - Shi-va. O renovador. Destrói proporcionando um recomeço. Usa um tridente que contém rajas. O poder do movimento. Rajas!

- Tamas - interrompeu-a com a voz serena e um sorriso daqueles de quem vê criança pequena criando histórias - e sattva. Não esqueça. - Continuou, dizendo calmamente e imitando seus gestos ao escrever no ar - Sa-ttva.

(...)

.:..:..:..:..:..:..:..:..:.

.:.louvada seja a dança.:.

2007-08-30T11:14:00.003-03:00

Louvada seja a dança,
que liberta o homem do peso das coisas materiais
e une os solitários para formar sociedade.

Louvada seja a dança,
que tudo exige e fortalece a saúde,
uma mente serena e uma alma encantada.

A dança significa transformar o espaço, o tempo,
e a pessoa, que sempre corre perigo de se desfazer
ou ser somente cérebro,
ou só vontade, ou só sentimento.

A dança porém exige o ser humano inteiro,
ancorado no seu centro,
e que não conhece a vontade de dominar gente e coisas,
e que não sente a obsessão de estar perdido
no seu próprio ego.

A dança exige o homem livre e aberto,
vibrando na harmonia de todas as forças.
Ó homem, ó mulher, aprenda a dançar
senão os anjos no céu
não saberão o que fazer contigo.

(Santo Agostinho)

.:.far west.:.

2007-08-27T12:04:00.001-03:00

Para Fernanda e Arthur Rabello

- Olha, mãe! O sol está caindo para trás daquelas montanhas! Olha, mãe! O que é que tem lá?

- Lá, meu filho, ficam os cabelos da Deusa, onde o Sol - que é um pequenino como você - se aconchega e brinca antes de dormir.

.:.Berlim.:.

2007-08-25T07:09:00.000-03:00

Minha querida,
como te disse, essa cidade é imperdível. Essa foto mostra a cúpula do Parlamento alemão, que fica a uns 40 metros de altura e está aberta à visitação.
Só uma das maravilhas.
Um beijo com saudades,
Wags.

Wags, meu amor,
seu postal chegou antes que eu respondesse seu e-mail!
Que amiga relapsa você tem. Mesmo morrendo de saudades...

Sempre demorei a responder e-mails longos. Não gosto de passar os pensamentos direto para o computador, ainda prefiro o lápis no papel.

Tomei um gole d'água, olhei mais uma vez para o cartão. Era tão mais marcante, tão mais presente do que quaisquer dizeres virtuais - por mais belos e extensos que fossem -, que decidi parar de digitar.

As palavras e idéias, quando gravadas em papel, têm mais força, mais vivacidade.

Como a função dos correios foi reduzida à entrega de cobranças e encomendas? É verdade que sua lentidão e rara, porém existente, ineficácia foram imperativas para que isso acontecesse. Entretanto, as cartas têm um apelo afetivo tão maior... Podem ser tocadas, beijadas, cheiradas... e guardadas em uma daquelas caixas ou latas onde há outras tantas reificações de lembranças. E é justamente por isso que têm uma durabilidade maior do que os e-mails, que podem ser equivocadamente apagados numa displicente limpeza na caixa de mensagens, ou esquecidos em um correio eletrônico já não mais utilizado. As cartas estão para os e-mails assim como o teatro está para o cinema: estes nos emocionam, tocam nossas vidas, são imprescindíveis para o mundo atual, mas aqueles... Ah, aqueles parecem ter mais vida, uma vibração mais quente e trocam conosco de uma maneira mais intensa, mais humana. Como deixamos a função dos correios ser reduzida à entrega de cobranças e encomendas?

Peguei um papel e uma caneta. Decidi trocar palavras com mais calma e cuidado. Mas não sem antes enviar um e-mail a meus amigos, noticiando que deveriam passar a verificar com mais freqüência suas caixas de correio - mesmo em tempos de crise.

.:.duo a uma só voz.:.

2007-08-24T10:09:00.006-03:00

Entre o sono e o sonho,
entre mim e o que em mim
é o que eu me suponho,
Corre um rio sem fim.
(...)
E quem me sinto e morre
No que me liga a mim
Dorme onde o rio corre -
Esse rio sem fim.
(Fernando Pessoa)

Ela nunca havia falado daquela forma. Uma negativa. Logo ela... Não havia raiva, mas uma firmeza surpreendente em refutar meu convite. Mergulhei os pés na bacia de água morna e, na falta de camomila, erva-cidreira - nunca me dei bem com bicos finos.

- O que? - perguntei menos por não ter entendido suas palavras do que para ganhar o tempo necessário para pensar sobre elas.

- Seus passos não caminham mais pela mesma estrada.

- E por isso temos que nos desvencilhar completamente?

- Não foi você mesma quem disse que já não nos pertencíamos mais?

Um silêncio profundo o bastante para soar como eterno transbordou aquele telefonema. Não era um silêncio cortante, incômodo. Nossos calares sempre foram intimamente confortáveis e carinhosos. Pensava sobre o que ela acabara de dizer e ainda não entendia o porquê de um afastamento tão absoluto. É verdade que havia mudado, mas isso não era motivo...

- Olha - imagino que tenha reclinado na cadeira como costuma fazer quando quer dar a última palavra numa conversa séria -, não tem essa de nos desvencilharmos completamente. Já estamos gravadas uma na alma da outra. Essa separação faz parte do curso natural das coisas: você se transforma, eu permaneço. É inevitável que seus passos... Seus passos... Você sabe do que estou falando, só que ainda não quer compreender. Nos encontramos, então, quinta-feira e você finalmente vai perceber.

Não precisávamos marcar hora, nem local, a quinta-feira trazia em si todas as coordenadas. Enxuguei os pés satisfeita com o encontro e com a falta da camomila. "Cidreira é erva boa para amizades", pensei.

Quinta-feira é meu dia predileto. Talvez por anunciar os dias de descanso e lazer. Seu crepúsculo então... É dádiva dos deuses e deusas. A luz rósea alaranjada tocando oblíqua os sobrados e igrejas do Centro, o canto das cigarras prevendo um dia seguinte ensolarado, o movimento relaxado dos que encerram mais uma jornada de trabalho, as ruas tomadas pelo cheiro de sardinha frita convidativo a um chope gelado e uma boa prosa com amigos... Momento e local ideais para flanar. Minha mente não se ocupava com especulações sobre o encontro. Na verdade, estava perdida em pensamentos, empilhando versos de poemas que foram esquecidos antes de qualquer tentativa de passá-los para o papel. E só me lembrei que nos veríamos ao passar pelo Mercado das Flores e ver aquelas gérberas vermelhas. "Você já reparou como elas sorriem?" era a pergunta que ela sempre fazia a quem quer que estivesse por perto de um ramalhete. Comprei meia dúzia, cuidadosamente embrulhadas em papel de seda.

Uruguaiana, Carioca, Cinelândia... Gosto de andar só, observando quem passa, quem fica, os risos e as prováveis dores, inventando palavras, contando-me histórias e me sabendo livre para seguir aonde quiser.

Parei na porta do bar. "Um pouco cedo, talvez ela ainda não tenha chegado". De lá avistei a mesa mais cheia de euforia e sentidos embriagados. E em meio a tantas pessoas nos vi. Eu e ela, em tons sépia. Não éramos duas, nem uma. Éramos algo indivisível, apesar de diverso. Uma cumplicidade, uma sintonia que formavam a liga perfeita. Formaram - prefiro o pretérito perfeito. Jamais imaginara ver aqueles tons tão brilhantes. O ar antigo que vem do sépia, porém brilhante. Talvez o fossem pelos brindes, gargalhadas, tilintares, tanta coisa... Tons brilhantes. Não vivos, mas sim brilhantes.

- Está sumida, minha filha.

Ao olhar para trás, saí daquela névoa em que me envolvera. Era a tia, do cachorro-quente. Me aproximei dela, que continuou:

- Hoje ela não apareceu, né?

- Quem? - perguntei ainda no torpor.

- A lua. Não é você quem gosta de olhar pra ela?

Fiz que sim com a cabeça e olhei para o céu. Lua nova. Primeiro dia de lua nova.

- Lindas essas flores.

- Você gosta? - perguntei deixando-as sobre o seu balcão. São gérberas - continuei, me afastando delas vagarosamente -, já reparou como elas sorriem?

Um cheiro de erva-cidreira tomou conta daquele início de noite. Recebi um sorriso de volta e segui contente com meus passos e com o que há e ainda haverá gravado em minha alma.